Rosas

 “Rosas”

Vientos, rosas, tempestades, silencios que amordazan el talismán herido, un corazón que late con latidos dispares, la prosa que dibuja un tiempo sin sentido. Un tiempo que es presente, y también es futuro, un tiempo que ha pasado debiendo ser la nada, un tiempo que se enreda y libera a la vez. . . . . . . . . . .un tiempo que es mi tiempo, la vida que ha de ser.

Sombras, luces. . . . . .nimiedades, palabras, sensaciones, a la deriva, semillas que nacieron bajo un sol no soñado, sonidos que despiertan un alma dormida. Un alma que percibe la luz y el claroscuro, la cima y la sima, lejana cercanía, un alma que no entiende de leyes ni razones, sólo de sentimientos. . . . . . . .bajo la luna fría.

Tormentas, cielo azul, ropajes de osadía, de serenas pisadas, de miradas cautivas, de encuentros “causales”, de frases nunca oídas, de rimas que han nacido para no ser desunidas, para grabar estrofas con fuego de armonía, de magia y de verdad. . . . . .de muerte que da vida.

Recuerdos, remembranzas, verde hierba a los pies y, una mirada absorta embriagada de dicha, la luz que todo alumbra, un desierto en vergel, transforman en un instante la lágrima en la risa, la vacuidad en el todo, su sóla compañía, eones en instantes que no se repetían.

Caminos que se internan en sucios cenagales, la senda evanescente que sigue la manada, la ilógica que impera. . . . . . .y el corazón herido, anuncian el vacío que alumbra la alborada, el día que ya no es día, la risa que es forzada, la sombra de una espera hiere como una daga.

Y otra espera convierte la noche en madrugada, la oscuridad en un tiempo que dibuja un “¿tal vez?”, la espina dolorosa se transforma en punzada, mientras los días pasan, silencio que no rompe la triste sensación de que todo se acaba, la dicha y la desdicha, el cálido fulgor, la gélida sordina, el fuego abrasador. . . . . . . .la voz dubitativa. . . . . . . . ¿cuando vence el amor?

Los días van pasando, la sombra se acumula, el sentimiento muere de pura cobardía, las noches no son noches, bajo esa luna fría que quiere sepultarme bajo esa pantomima de falsos silogismos, de miedo a la alegría, de alas que no vuelan por falta de osadía, por miedo a ser feliz, sólo invocar cordura cuando en el sentimiento solo existen palabras que riman con locura, con cielos infinitos, con tiempos sin premura.

Encuentros que no acaban, acábanse de pronto, palabras no olvidadas se transforman en niebla, que el aire las disipa, aunque no sea verdad, todo lo que era luz se transforma en tiniebla, teñida de esperanza, de sentidos dormidos, de albores sometidos al yugo de la mente, de cadenas que quieren dejar de ser eternas. . . . . . .de tiempos que dilatan el silencio que hiela.