Cuento tres a tres

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La pelota al ángulo izquierdo, socavando la malla y pasando de largo por el agujero. Mitad de la población gritando gol; mitad vituperando al Fati por faltero y al arquero por ciego. Todos de pie, con sus propias exclamaciones. La Estefa, de un impulso entró a la cancha y besó al Nano frente a todos, frente al Fati, quien sabía muy bien lo que es que el pan se queme en la puerta del horno. Y en su propio arrebato, viendo aquel beso, salió de la cancha, ¿a qué? Seguramente a buscar la pelota para apurar el partido. Pero pasó de largo, corriendo a su casa a la vuelta de la esquina. Le bastaron unos segundos para ir volver con un peso encima. La llevaba entre el bóxer y el short, cubierta por la camiseta. Era de su papá, pero desde que el Fati se convirtió en el hombre de la casa, la tenía en el velador por si algún día tuviese que usarla. Este era el día.

Entre el tumulto, y de nuevo en la cancha, se levantó la camiseta, tomó el arma, negra como los ojos de su presa, y sin vacilar le empastó tres balas doradas. Pecho, cuello y esternón. La camiseta se pintó de rojo y la cancha de tierra recibió su cuerpo. Sintiendo el último escupitajo del Fati caerle encima, el Nano creyó que tres goles eran suficientes, pero no esperaba tres más de vuelta. El linchamiento contra el Fati fue inmediato. Mientras, el cielito con el que sueñan los amateurs se abrió un poquito, y dejó entrar al Nano, viendo su vida entre anhelos novatos, de grandes clubes, de arco iris coloreados por billetes de todas las cifras, y decorado por los últimos besos de su Estefa.